AUTOBIOGRÁFICO COM UM TOQUE
BUKOWSKIANO
Uma noite daquelas.
Duendes brincavam de cabra-cega
nos becos fétidos
merda, mijo e lixo humano
floriam minha fantasia urbana.
Um semi-deus marginal
prossegue seu calvário
caminhando trôpego
calando um certo inconformismo
em oníricos delírios etílicos.
Ao chegar em casa
jatos de vômito iriam emporcalhar
a 2ª edição de seu livro.
Os deuses reunidos
e às gargalhadas
colocaram o seguinte título
naquele poema cotidiano:
“Os grandes poetas morrem
em penicos fumegantes de merda”.
Lula Miranda
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