PEDAÇOS...

No monte de lixo
A sorte do homem
Em seu rosto cansado
A figura da morte
Consome-o
Um pedaço de vida
Um farrapo de vida
Censurada
Sem partido
Nem leis
Simplesmente um homem
Em pedaços
Arrancaram-lhe os olhos miúdos
Deceparam-lhe a língua
E não ouve
Estouraram-lhe os ouvidos
Moucos ouvidos
As mãos fizeram-se chagas
Só ficou o rosto cansado
Onde a sorte – o destino
E a morte – o futuro
Cruzam-se abraçados

Rosalvo Júnior